Le Crépuscule des Moutons

Lorsque la France ne sera plus demain qu'une dictature irrationnelle, soumise à la vocifération, il ne restera plus dans le monde, pour ceux qui pourront fuir, qu'un triste choix entre quelques dictatures matérialistes. Aucun refuge terrestre pour une quelconque intelligence, pour un soupçon de philosophie, pour un ersatz de pensée. Nulle bibliothèque pour la liberté, nulle liberté d'expression, nulle expression dissidente, nulle beauté hors des rangs, hors des alignements de bottes à clous. Les moutons bêleront en silence, en attendant, souvent, la lame glisser sur leur gorge, pour les entraîner sur les rives d'un Styx sans passé, sans aval, sans fond. Le mot France aura lui-même disparu dans un sirocco pestilentiel, lettres souillées, lettres brisées.

Et les exilés ne seront plus que fantômes hagards, frileux et sans espoir.

Demain vient toujours plus vite que dans les pires présages.